* A prisão de Martin Luther King.
Ando escrevendo compulsivamente e não sei se isso é bom ou ruim. Só sei que escrevo e não consigo parar. Dessa forma, achei interessante colocar um poema novo por aqui, até pra dar seqüência ao post de ontem da Júlia, recheado das imbecilidades que pairaram no ar na semana passada.
Aviso que o poema está em fase embrionária e certamente passará por revisões. Se quiserem palpitar, agradeço.
Mrs. Holiday
As árvores do sul
floresciam negras,
davam frutos duros
que apodreciam macerados
no seco do chão.
A brisa ácida
ventando facas,
cordas e balas,
jamais vencia os
triângulos brancos
recortados dos
sombrios mapas
antes mesmo de 1963.
As árvores do sul já não cantam.
Um dia tiveram um sonho
assim como eu.
5 comentários:
escrever compulsivamente é a melhor coisa! ótimo poema.
Sabia que era seu antes mesmo de ler quem escreveu. Acho que isso é bom, não? Você há de ter ganho um estilo próprio ou eu já te conheço demais da conta. Embora creia piamente na segunda, desta vez, fico com a primeira alternativa.
Beijos mil.
marol carossi escreve e nem páranunca não.
mandou bem,
"quase" rebolosa.
bj.
essa foto ficou de mais..t� parecendo o will smith em homens de preto.
A brisa podia ser cálida?
ótimo poema, ótima visão.
Puta foto.
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