Terça Mochilão

(por ivan antunes)

"Fazer um post não é contar piada

é preciso um pouco de tristeza"

(diálogo com vinicius de moraes)

Caros amigos,

Deram liberdade agora aguentem, entre chatices repentinas dos blogueiros estressados na terra do tantaprosa, fui-me embora pra pasárgada, manja? Prometo que só voltarei sexta feira ou quem sabe só depois do feriado prolongado...Ô beleza.

Assim sendo narro por aqui minha visão sobre a terça mochilão. Acho que fazer blog, não deve ser uma obrigação, mas uma grande diversão...Assim é que as coisas funcionam. Digo isso porque resolvi contar minhas experiências sobre Pasárgada essa terra não tão distante daí de vocês depois do morro Ararat entre os muros tantaproseanos. Parei minha resenha, meus dois textos e a análise de alguns poemas para a faculdade para postar na terça vaga. A marossi em viagem também, mas sem internet pelo visto não pode postar(volta logo).

Em Pasárgada tem alcalóides a vontade pra gente se divertir, aqui é outra civilização e ó...tem métodos seguros pra evitar a concepção, tem prostitutas bonitas pra gente se divertir...Em Pasárgada tem tudo.

Essa viagem começou quando decidi pegar o ônibus lá pelos cantos da FFLCH (USP) com o letreiro em garrafais amarelo "PASÁRGADA BOA VIAGEM!". Decidi que assim deveria ser.

Aqui em Pasárgada tem homens que não são homens e mulheres que deixam de ser mulheres em alguns momentos. Há uns camaradas que usam umas máscaras parecidas com aquelas da Comédia Del Arte, o choro e o riso já estão programados de acordo com a cena.

Talvez eu tenha ido pra pasárgada só para escrever o tal post desta terça-feira e só para isso também...Aqui descobri que posso ser amigo do Rei e posso ter a mulher minha na cama que escolherei...Isso é bom demais. A mãe dágua no meu ouvido e as coisas acontecendo lá fora e o Café com pão Café com pão lá longe na montanha, o cheiro de manteiga com geléia, vixi... só por isso que vim pra cá.

Em Pasárgada algumas pessoas da alta casta costumam dividir a sociedade por mulatos, negros, caboclos, mestiços e de acordo com a cor a condição social da pessoa é estabelecida. Não chove nunca em Pasárgada, nunca nunca...Já decidiram fazer inúmeros textos falando de cá e na verdade nada entendi, acho que minha descrição está um pouco mais minuciosa.

Há portugueses metidos a brasileiros por aqui. Em princípio pensei que fossem todos palmeirenses por andarem com a bola alvi-verde debaixo do braço, mas depois descobri que Pasárgada é tão pobre que não tem televisão em lugar algum nem para saberem que time está jogando, ou então quais são os times brasileiros. Aqui não conhecem Pelé. As pessoas sofrem influências colonizadoras de Portugal, os negros apanham noite e dia e preferem fechar a boca e trabalhar...O Gente que trabalha, mas ainda não entendi porque apanham tanto. Não entendo muito o que os negros falam, então não sei o porque de tantos embates corporais.

Estou enviando este relato através do Lap Top emprestado pelo Ministro Puskas, vejo neste momento um descanso de tela de sombra e água fresca que me faz lembrar muito as proximidades aí do monte Ararat atrás dos muros tantaproseanos junto com coqueiros repletos de verdes côcos, aqui só ouço tiros a todo tempo e negros chorando de dor, vocês deveriam nunca viur pra cá. As pessoas aparentemente só comem peixes e tomam água de côco por aqui, mais nada...Ah fazem sexo, sim muito sexo. Não sei ao certo que língua falam só entendo os portugueses de vez em quando, na maioria daz vez não compreendo, suas palavras não condizem com suas atitudes, não os entendo...

Assim sendo, não estou disposto a muito papo por aqui, sem contar que tenho que terminar algumas tarefas para quando voltar por aí após o feriado da consciência negra. Aqui em Pasárgada eles não comemoram a consciência negra, eles não sabem o que é isso, nem imaginam o que seja consciência...Lembro-me das histórias de Bandeira, Pasárgada além de prostitutas um rei, peixes, côcos e seca (por falta de chuva), há uma gama enorme de tuberculosos.

Por aqui vou ficando, em breve nos vemos.

Um forte abraço aos amigos,

ivan